Acum înțeleg că femeia care nu iubește
moare
în loc nu rămâne decât suma
dimineților când s-a trezit
iubind și ultima fărâmă din dumnezeul tău
și modul cum așezi,
treaptă cu treaptă,
beciul în care vâri
lumină cu lumină
până când iadul devine
bradul de Crăciun
globurile colorate
și acadelele pe care le sugi
așteptând inconștient
copilăria la celălalt capăt.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu